[abro minhas gavetas em meio a tempestades]
escritos borrados tem cara de acting-out

:: excerto de ana

[O tempo fecha.Sou fiel aos acontecimentos biográficos.Mais do que fiel, oh, tão presa! Esses mosquitos que não largam! Minhas saudades ensurdecidas por cigarras! O que faço aqui no campo declamando aos metros versos longos e sentidos?Ah que estou sentida e portuguesa, e agora não sou mais, veja, não sou mais severa e ríspida: agora sou profissional]

#ana cristina césar-a teus pés

mostro os dentes
passo rente
mordo a língua
vivo á mingua
cuspo sangue
bang-bang

poeira nos olhos
mas eu em pé

[cuspida]

:: 1931 1980 2007

"[..]não sirvo para ir mais longe, tentar qualquer dos caminhos que outros seguem à procura de seus mortos, a fé ou os cogumelos ou as metafísicas. sei que você não está morto, que as mesas de três pés são inúteis; não consultarei videntes porque eles também têm seus códigos, olhariam para mim como um louco. só posso acreditar naquilo que sei, continuar por minha calçada como você pela sua, diminuído e doente aí onde você está, sem me incomodar, sem me pedir nada mas apoiando-se de alguma forma em mim que sei que você está vivo, nesse elo que o enlaça a essa zona à qual você não pertence mas que o sustenta sei lá por quê, sei lá para quê."

[júlio cortázar- octaedro]

:: das caixas III

a decadência consiste em guardar numa caixa qualquer, sonhos recentes epidemiados de um mofo impertinente, que amarela esperanças tão antes possíveis. guardar esta caixa é ocupação de toda uma vida, para que não se deseje, não se sofra, não se sonhe para além do tempo, agora tão certamente planejado.

uma sala repleta de ampuletas de areia turva, ampuletas do tamanho da minha unha que roo constamente, alimentando a ansiedade e o medo de poder o que eu queria.trago garras no estômago que se alimentam de mim mesma.

definho.

10:17hs p.m.

silêncio dos passos únicos
numa noite já finda.
um cigarro pra distração,
um vento que toca a mão
e um caminho óbvio em meio a mim.
ajeito os óculos ausentes na face:
hábito.
rio de minhas manias
e vago.

[ Próximo a nós estava um condenado com as entranhas à vista, rasgado do nariz à garganta e com os intestinos pendurados entre as pernas]

Sentada assim, na cama do hospital, pouco lhe chegava. Obnulada ela ouvia em ausência plena o falatório histérico daqueles consangüíneos. Falavam amedrontados de métodos menos agressivos, pólipos, estadiamentos, choros, velas e anastomoses. Ela ali, impassível, a ler livros modestos e histórias pouco alegrinhas. Hoje guardava o pouco cabelo numa faixa roxa que laçava sua cabeça como uma atadura de guerra, tinha senso de humor ainda que levemente oniausente. Folheava o livro molhando a ponta dos dedos magros de onde o anel insistia em não enrodear. Lia, lia enquanto a mãe poluía o quarto com frutas fora da estação [as preferidas dela] e com carinhos em alegorias várias. Não por compreensão ou por bondade, mas por sem vontade permitia os abusos alheios. Permitiu até o espelho, onde a apresentaram para o carcioma que se tornara. Cabeça quase nua, olhos esgueirados pelo fundo do crânio, alvo, calvo e magro. O espelho de expressão ausente lhe sussurrava atormentado:

[- Vês, tu, como eu me maltrato? Vês como Maomé e Ali estão desfeitos, gemendo, e todos esses semeadores de discórdias e heresias? Todos aqui são continuamente rasgados, cruelmente, por um diabo que aqui nos tortura eternamente. Em vão saram as feridas, pois logo ele volta e nos dilacera outra vez! E tu, quem és, tentando retardar a tua pena aí sobre a ponte?]


Ela, convalecida, firme na trajetória costurada em linhas brancas, riu: boca pálida e dentes secos, sem saliva. Pouco importa. Não desse mundo ela só havia ganhado o tempo, solicitado em ofício branco e timbrado, punição. Juíza de si não sustentava a morte pura e clara. Não podia ser simples assim. Guardava no corpo algumas recordações que contradiziam aquela asséptica falta de história - pulso aberto, desperto em vermelho vivo, só serviu como marca de rebeldia intolerante. O caso era mais sério, sabia. Abriu-se com consentimento oficial. Dissecada em vida exposta se dava á observação calma e dedicada de suas mazelas e alegrias. Quantas cores tinha por dentro? Lembrava-se com distância quase científica de arrepios na nuca, de face quente, de corações em disparates, de hiatos na fala embargada, de gargalhadas, lembrava do caderno velho, hoje no fim de seu guarda-roupas abandonado, onde na última página, escrito estava: . Lembrava avaliando honestidade, a fim de extrema-unções pessoais. Sentia cada vez menos e convertia tudo antes cor agora em rígidas letras de hospitais. Passava pela sua cabeça agora o mundo lá fora sem ela, sem seu vago e translúcido vulto. Quando pequena imaginava que não havia mundo, para além de sua pequena e frágil presença, atlas que era em ombros delicados e corajosos. Hoje sabia bem, vagava sem muita pertinência, sem muitos desejos, nem urgências. Lidava com eternidades e com fatalismos tão típicos de sua condição.[ainda sobre a ponte porém certa do caminho]. Agora porém chorava baixinho, ali no canto do quarto, escuro como o medo que sentia. Redimida e decepcionada riu com boca salgada do relógio na parede, do livro pela metade e dessas flores com esperançosas dedicatórias. Riu com dor sabida. Saudou a inevitável visita noturna. Respondendo á pergunta do espelho, ela própria, atônita, relembrou enquanto despedia-se entre os dedos:


[- Nem morte ainda o alcançou, nem culpa ordena que ele sofra aqui - respondeu Virgílio -, mas para que ele possa ter esta experiência, eu, que estou morto, devo guiá-lo por todo este inferno de giro em giro. Isto é tão verdadeiro como a minha presença aqui.

Quando ouviram essas palavras, mais de cem almas se aproximaram para me ver, quase esquecendo por um momento o seu intenso sofrimento.]



[citações da Divina Comédia, Canto XXVIII-]

palmas.duas da tarde.vim aqui trocar dois ou três rancores por notícias [infelizes,tsc] suas. minha passionalidade pelo caminho certo e distante de suas idéias. mapa. verde. úmida flora. chuvas e sóis. sento nesse bar infécto tomando essa coca cola e choro. te ligo a cobrar,te ligo pra me buscar. desisto no segundo toque e atravesso a rua sem pressa e sem pagar. pego um táxi e vago por puro abandono e desconhecimento. a exemplo dela eu também canto o motorista na sutileza embaraçante enquanto fumo essa porcaria que comprei. a fé eu não driblo, cedo numa esperança desconcertada.aqui não há tantos ângulos quanto imaginei, seus olhos míopes aqui são mesmo assim tão importantes?lembro da lente carésima que viabilizei entre um presente e outro, lembro de outros olhos, mais caros e fora de foco. páro sem muito porquê e caminho a pé me perguntando sobre a minha presença: que que eu tô fazendo aqui? perguntaria por você também , mas quer saber? eu não. "na distância de quem ama e se sabe um traidor".
vim ser objetiva, vim atrás desse flash de memória boba, que ainda enche meu saco em algum lugar que não concebo bem. racionalmente- você diria. racionalmente marco um encontro ás oito, chego ás sete, tomo dois uísques pra ficar com aquela cara .e é isso,meu querido. a gente só precisa disso, pede pro garçon ali tirar, não pergunte muito, faça o que eu tô pedindo, que perigo há, e sorria.fala xis, fala puta que pariu, fala eu te amo ou qualquer dessas bobagens que são passíveis de você. dá a mão.plãff.era isso.vim buscar essa foto para meu álbum de ano-velho. quantos anos?

ossos quebrados
do parto recente
depois do choro,
a gargalhada.

e gargalhou.

::entre mamonas e naylons

numa tarde de sol sem bengalas a torturar uma rua calçada, um menino sozinho, um estilingue, um gato e um revolverzinho vermelho e prata. um menino ainda sozinho. uma concentração agachada de quem aprendendo está a inventar outros que caibam, a principio numa vida inteira (nem que esta vida inteira padeça de vinte minutos apenas antes da mãe gritar um banho & bang-bang). o gato o esquece, não tem jeito. o estilingue apetece inércia de uma existência corrompida - e o menino o entende. um tiro e a surdez impactante do impulso. sonoplastias infantis convulsas percorrem as lembranças de dedos empunhados. a solidão e um corpo a distrair o tempo, gritar no ouvido dele e esconder até que aquele, cansado, se mande. eu mandava. mandava num mundo meu e em qualquer extensão que neste ousasse. aprendi cedo a mandar pra puta-que-pariu, encaminhava a ela vários e vários recônditos desagravos que amarguravam minha, até então, infância. apesar dos angustiantes segundos arrastados, que não me deixavam crescer, sofria-se em perder tempo com vazios intangíveis. aprendi cedo a descartar o que, com certeza, não me servia. [ainda não aprendi a ter certeza.] a mim é fácil o descolar-se de. : decolar ecos que só se repetem se eu gritar primeiro, como no quarto vazio dela - o surdo quarto de uma avó que lia lábios e de paredes que tinha ouvidos, imitavam-me. ela sorria e eu cerrava olhos como quem se esforça pra aprender a repetir, mas era sorriso. eu a repito. sem tentativas de. colo infâncias descascadas em meus dias hostis, colo cheiros de fruta, guarda roupas mistérios, colo os dias nublados, meu olhar enuviado e a lucidez que eu me postava, quando tempestades se encostavam em minha montanha. imito-me já que aquela lucidez nunca entendi, já que depois de mim nunca mais me alcancei. a mesma lucidez desse menino que inventa metáforas pro resto de uma vida, enquanto rabisca com gravetos um chão de areia e posta um revolverzinho no short de naylon. aprendi, como ele agora, a sonhar e a me defender do quê. "pra quê?"- me pergunto colocada de mim, enquando ando a me perder em revoadas memórias.uma esquina e eu me percebo sem meu revolverzinho."em que chão rabiscado eu o deixei?"

::último close com dedicatória atrás da foto

[então,que seja doce.
repito todas as manhãs,ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim, que seja doce.

quando há sol e esse sol bate na minha cara amassada do sono ou da insônia, contemplando as partículas de poeira soltas no ar, feito um pequeno universo, repito sete vezes para dar sorte: que seja doce que seja doce que seja doce e assim por diante.

mas,se alguém me perguntasse o que deverá ser doce, talvez não saiba responder.tudo é tão vago como se fosse nada]


caio fernado abreu

caminhando calados.
horas de tréguas,
punhais afiados.
oscilam por léguas,
inimigos ou aliados?

quito dívidas passadas com presentes silenciosos.
tenho pés de plumas
quando preciso ousar batidas íngremes,
percebe?
tenho vigas firmes nas sensibilidades ressentidas,
mas nem mais choro.
eu que semana passada aprendi a gostar de rímel.
não, não é escapismo como dizem,
é um olho alongado enfeitando um calo de vida.
pra minhas amarguras,
essas aí,
adoço vozes.
eu amarga que não falo mais "argh".
falo "eca" a morrer de rir.
eu assim,
descobrindo diariamente pintas e estrelas,
enquanto enterro,
persistentemente,
meus mortos vivos.
pra viver então, não há outro jeito:
o meu escárnio se revelando sorrateiramente,
na minha aparência frágil e inocente.
sou caçador em pele de cordeiro,
mas tenho um lobo- star no meu espelho
[autografado].
eu foda.
aprendi a gostar de rímel.
e de mim.

::sábado-quarto-escuro


[quero te explicar isso,
te passar este quarto imóvel
com tudo dentro e nenhuma cidade fora
com redes de parentela.
aqui tenho maquininhas de me distrair,
tv de cabeceira, fitas magnéticas,
cartões postais, cadernos de tamanhos variados,
alicate de unhas, dois pirex e outras mais.
não tem nada lá fora e minha cabeça fala sozinha,
assim,com movimento pendular de aparecer e desaparecer.
guarde bem este quarto parado, com maquininhas,
cabeça e pêndulo no coração.
fiz uma penteadeira com bogart e bacall,très chic.
pronto, acabei esse assunto de quartinho cultural,
mas guarde bem-para mais tarde.
fica contando ponto.]


ana cristina césar

::masmorra #vs.25

eu turvo,
algo treva.
eu rondo sombras,
sobras,
celas.
sondo as velas.
escura a especular o claro
de forma íntima,
imersa,
inversa,
aversa a estrelas.

[estão caindo sobre mim cacos sem peso
porque retorno em queda sobre os braços.
volto ao espaço circunscrito,
mas me teme meu corpo lento e bioquímico no escuro,
e lentamente sei que me dissolvo aos quinze miligramas,
seca em queda de paralisia quantificável.

ana cristina césar***inéditos e dispersos]


::letargia

a possibilidade de me quebrar eu
corto
mil-noites-inferno por um dia só eu
troco
alheios olhos sãos e assépticos eu
choco
num espasmo agudo e perdido que
solto
perdida,etérea com olhar gelado nem
noto
me belisca,me assusta,minha cara eu
topo
amoleço essas minhas dormências num
copo
alucino sem sonhos, nem sono me
dopo
meu corpo absorto, desabitado
entorto
o que já não dói, mas ainda arde eu
sopro
e fecho os olhos me esperando voltar


não volto.

:: flashes amorosos #5

as cores da madrugada
na sua carne marcada

[seu corpo guardando meus dentes]

[deve ocorrer em breve
uma brisa que leve
um jeito de chuva
à ultima branca de neve

paulo leminski]




querido,

algo estranho acontece por aqui.
você não acreditaria se não fosse eu a te contar: neva.
sim, neve mesmo, foquinhos frios e branquinhos
como sorvete de algodão [imagino que seja].
estamos assustados,
metereologistas e astrólogos contemporizam,
místicos e visionários arautam desgraças,
temores , fins-de-mundos.
não há flora nem fauna sustentável,
nem sóis e luas,
só um tempo cinza
e constantemente hipotérmico .
mas eu guardo uma felicidade inconfessa,
é tudo tão bonito.
é como se eu não tivesse mais sozinha,
é como se eu fosse tempo,
é como se eu me estendesse ao mundo,
é como se eu doesse menos,entende?[eu sei que sim]
a virtude disso tudo é que falta-se muito no frio
para se ter sentimentos extremamente passionais:
estou adormecida e segura aqui,
respeitando, de janelas fechadas,
a delicada ecologia de meus delírios.

[ouvindo o piano]

quem sabe você aparece, há tempo.
escrevo na semana que vem.

beijo.





[uma consideração,um epitáfio-prefácio]

::procrastinações tanatológicas

tem dias que pedem morte.
eu morta peço dias.
só alguns dias
pra decidir uma tal eternidade.

hades dorme
e eu me deixo ás erínias.

::tsuru #1000

a amizade encontrou com a dor e tentou convencê-la a ir embora.
tentou,tentou,tentou e nada.
a amizade ameaçou: [dor,eu ainda te dobro]
dobrou,dobrou,dobrou: mil tsurus

e eu guardo todos:
aqui

::aquele de quem lhe falei::

sem os olhares tais, ela volta autômata
trazendo mini-rosas, enfeita.
nesse sábado a noite ela resolve abrir feridas, a janela.
da distância olha [todo o resto].
projeta desamparos:
quarto vazio,
espelho incompleto,
a cama intacta,
intacta como a memória viva e cheirosa.
senta na cama como se não quisesse espantar nenhum fantasma,
abre a caixa: cartas antigas,
fotos conjugadas recortadas,
lembranças de viagens, bilhetes de geladeira,
cheiros, fomes, sonos, sonhos.

[de que minha vida foi feita?
de restos avulsos, de sonhos, de sustos,
guardados numa caixa escondida?]

alisa com carinho cada passado,
devolve à caixa, lado a lado,
dores e alegrias convivendo.
pensa no que há de devolver e pedir,
e rabisca um bilhete à caneta.[jorge]
se debruça cansada sobre o passado comprimido.
um nome apenas pulsa e tem sentido.
rabisca de novo o bilhete:
-quer fazer o favor de eu te esquecer?

::bilhete de cabeceira

não pude te esperar acordar por que já sei como é.
tem café na cozinha, forte, do meu jeito.

[rastros meus pela sua casa,risos]

hoje se der te ligo, fique á vontade também para tanto.
não pense em mal-estares, sabemos de tudo.
a grande verdade é que já tivemos muito mais saídas.
isso antes.
hoje, colecionamos velhos mapas.

[ao menos os velhos mapas levam a lugares que gostamos, seguros,
ainda que irritavelmente conhecidos.]

beijo com amor,
L.

*ps:suas paisagens continuam bonitas.

::anotações para nanci

ela tem vincos bem fundos onde me acolho céu e durmo
colos , joelhos, abraços, ombros encaixe,
coração largo e espaçoso onde eu posso folgada
eu tenho em mim todo amor que ela me deu
e dos carinhos todos não há um que se perdeu
guardo beijos na mão bem fechada pra quando eu tiver medo
guardo abraços no vento pra quando ela não puder
guardo historias infindas para quando eu não dormir
guardo saudades tão grandes que abonam todas as mágoas
guardo as risadas mais lindas, o amor mais puro, o olhar mais meu
guardo minha mãe no melhor lugar que ela me deu.

[o travesseiro

fui ter com virgília; depressa esqueci o quincas borba. virgília era o travesseiro do meu espírito, um travesseiro mole, tépido, aromático, enfronhado em cambraia e bruxelas. era ali que eu costumava a repousar de todas as sensações más, simplesmente enfadonhas, ou até dolorosas. e, bem pesadas as coisas, não era outra a razão da existência de virgília; não podia ser. cinco minutos bastaram para olvidar inteiramente o quincas borba; cinco minutos de uma contemplação mútua, com as mãos presas umas nas outras; cinco minutos e um beijo. e lá se foi a lembrança de quincas borba...

escrófula da vida, andrajo do passado, que me importa que existas, que molestes os olhos dos outros, se eu tenho dois palmos de um travesseiro divino, para fechar os olhos e dormir?]

-machado de assis.memórias póstumas de brás cubas.o travesseiro-


hoje sem versos [isso me basta] só precisaria do meu travesseiro.

distâncias

tenho a cabeça no lugar
e o coração há um polegar

cajado

[sinto muito pelo susto]
lá fui eu

regresso com dádivas várias
e uma mancha no coração

as dádivas eu divido
a coragem não.

anotações incompletas

inventos histórias
memórias
te lembro até do que nem vi
ouvi, vivi, senti

te amo fácil
impáfido sentimento
te quero intácto.
alento.

sobre o samba

o samba é feito de letra encarnada
de alma lavada
de dor estancada

um samba é a ultima lágrima pendente
é o ir á forra com a esperança crescente

é sacudir a inércia do amor perdido
desperdiçar incauto o riso contido

o samba é sempre a alegria de amanhã




[samba me lembra dor de mulher e consequentemente esse:


samba-canção

ana cristina césar

tantos poemas que perdi.
tantos que ouvi, de graça,
pelo telefone – taí,
eu fiz tudo pra você gostar,
fui mulher vulgar,
meia-bruxa, meia-fera,
risinho modernista
arranhando na garganta,
malandra, bicha,
bem viada, vândala,
talvez maquiavélica,
e um dia emburrei-me,

vali-me de mesuras

(era uma estratégia),

fiz comércio, avara,

e um dia emburrei-me,
embora um pouco burra,
porque inteligente me punha
logo rubra, ou ao contrário, cara
pálida que desconhece
o próprio cor-de-rosa,
e tantas fiz, talvez
querendo a glória, a outra
cena à luz de spots,
talvez apenas teu carinho,
mas tantas, tantas fiz.

]

"Gosto de dizer que tenho um dragão que mora comigo, embora não seja verdade. Como eu dizia, um dragão jamais pertence a nem mora com alguém. seja uma pessoa banal igual a mim, seja um unicórnio, salamandra, elfo, sereia ou ogro. Eles não dividem seus hábitos. Nonguém é capaz de compreender um dragão. Que poderia compreender, por exemplo, que logo ao despertar (e isso pode acontecer em qualquer horário, já que o dia e a noite deles acontecem para dentro) sempre batem a cauda três vezes, como se estivessem furiosos, soltando fogo pelas ventas e carbonizando qualquer coisa próxima num raio de mais de cinco metros? Hoje, pondero: talvez seja a sua maneira desajeitada de dizer: que seja doce." [caio fernado abreu]

o meu dragão não dorme nunca
quando eu atenciosa me atraio
ele fecha os olhos e finge

o meu dragão me comeu
incompreensivo: tostou percepções
me condenando a vigílias constantes

o meu dragão me psicotiza em cobranças
exigências e manhas quentes
me presenteia sorrateiro com olhos móbiles
a distrair minhas outras ocupações

mas o meu dragão é inocente
de olhos abertos e respiração fenecente
espera infantil pelas borboletas

o meu dragão eu entendo
nada adianta
o meu dragão no escuro chora, incongruente,
medroso de claridades
e da solidão a qual as vezes me abandono



o meu dragão, num átimo-ato-falho
não mais entendo

sinto em rasteiras verbais

o meu dragão sou eu

a menina que conheceu odete
sabe do lúdico e do destino
de almas passadas, penadas, lavadas
sabe do cheiro das madrugadas,
da voz de pássaros, de gatos intactos.
[silêncios]
sabe do dengo e da ralha,
da língua que lambe e talha,
sabe esconder espelhos em dias de trovão,
sabe inventar cantigas para o coração,
[larituna larilá]
sabe resmungos e palavrão,
sabe podar rosas no jardim
sabe que galinha é de comer, tem meio e fim.
sabe o tamanho de uma mulher
e a largura das meninas estiradas entre terra e céu,
sabe acompanhar novela, ler livros de faroeste,
roubar na palavra cruzada,
sabe que libélula é formiga alada.
sabe chorar e dar gargalhada,
de silêncios e de falazada.
sabe o peso do coração, sabe de sins e de nãos.
sabe calar o que não entende,
da lágrima que por um fio pende,
sabe mundos, fundos,compreende.


essa menina de avó
na garganta tem um nó.

observâncias de melhores olhos

deitados, horizontais sobre planos altos

daqui distante vejo seus relevos

tomos azuis nas mãos que nunca toquei

daqui vejo poros, ensejos

segredos que ainda não sei

vejo curvas de [esses]

sotaque que não alcancei

vejo belo horizonte

que encontarei um dia numa cidade tendenciosa

onde há ladeiras que só não me cansam mais que essa saudade

bilhete de reivindicação

esqueci minha boca nas tuas agressões,
nestes dias últimos não tenho mordido ninguém.
sabe o que há?ahn?ahn?
sabe do drama,da trama,meu bem?
por isso peço de volta minha boca com todos os adicionais:
sangue nos dentes, saliva seca, hálito de gozo,
batom prenssado, sussurros qualquer.

e não se ofenda tanto, boca nervosa é péssima tranca.
devolva.
e não se anime.

ana c. escreveu e eu te repito
"pensando em você não é bem o termo"

fígado

eu sou abutre
ou bêbada?

sim, meu bem.
eu poderia continuar
a desenhar minhas estrelas nas tuas mãos,
albedarans de alma já conhecida.
poderia continuar
a te nublar os olhos
de cores turvas tantas vezes ensaiadas,
poderia continuar
a dividir contigo óculos escuros
a nos proteger de luminescências.
poderia ter todos os tempos do mundo.
mas não há tempo.
por isso há que se guardar o amor
para o apocalipse que advêm.
guardar amor,
para que entre escombros,
te flertar com olhar certo
e adormecer firme e concília
juntando meus cabelos aos teus.
eu surda de trombetas.


sendo assim,aguardemos.
vamos a um café,
capuccinos e carícias em números pares.
mas não além.

inscrições no café da manhã

desato seus olhos

te amanheço

com um beijo e meu mundo

verborrágica

angústia dissimulada

falafalafalafalafalafala

qualquer escuta é uma disputa

entre a dor e o silêncio

sou homem sozinho no templo.

minha falta de fé,

eu aguento.

eu sou uma música triste tocada num sábado de sol pela manhã

ouso batom rosa e punhos fechados.

pouco sei de mim:

femina felina tosca porca parda

rubra quase morta,

abro breu ao fim da noite.

eu, que com estrelas empunhadas nos dedos,

astrologizo saídas táteis

nos efêmeros corpos circundantes.

em um copo docedose de martini horrorizo-me

meus cabelos conhaque a cheirar cigarro,

minha lingua mordida,

meu medo no bolso,ouço.

ajeito a máscara e dançodançodanço danço dançodanço.

descabelada, derramada,

perco brilho inebriada:

estrelas pelo chão,

dedos nublados,

os olhos borrados.

na frente do espelho só sei de uma coisa:

debaixo disso há mais que isso.

saudade em riste
lembrança insiste
fui dizer seu nome
tive um chiste

adormeço no altar
que eu fiz para
um deus meu
que nunca veio.


rezo pra mim.

pobre é tua alma
alva

rica é minha palma
malva

espalmei o mundo todo
cromática
aprendi delicadezas

terceirizados

o bicho come
a fome
quando
eu o como

caixinha I

procuro pelo medo
que em mim
se faz segredo

coragem,
ás vezes,
é bobagem

questionamentos pra além de distâncias

você tem cheiro de quê?

recado aos criativos profanadores da carne alheia

você que fica aí me inventando:

pára com isso,

eu já existo.

sombra preta

olhos turvos
cílios curvos
e eu do avesso.

"minha dor.me dá a mão.

vem por aqui longe deles.

escuta querida,

escuta a marcha desta noite.

se debruça sobre os anos neste pulso.

belo,belo pulso." [Ana César]

solta teus caninos no meu corpo
enquanto prendo teus cabelos em minhas mãos
sossega teu desespero em minha boca
que eu desespero meu sossego no teu tesão

da didática do abraço ou da amizade sem tempo


é do árduo
esse trabalho de travar destinos
reencontrar meninos
ancorar desatinos,
eduardo
eduardo carrusca
cessaram-se as buscas.

querido,

algo estranho acontece por aqui.
você não acreditaria se não fosse eu a te contar: neva.
sim, neve mesmo, foquinhos frios e branquinhos
como sorvete de algodão [imagino que seja].
estamos assustados,
metereologistas e astrólogos contemporizam,
místicos e visionários arautam desgraças,
temores , fins-de-mundos.
não há flora nem fauna sustentável,
nem sóis e luas,
só um tempo cinza
e constantemente hipotérmico .
mas eu guardo uma felicidade inconfessa,
é tudo tão bonito.
é como se eu não tivesse mais sozinha,
é como se eu fosse tempo,
é como se eu me estendesse ao mundo,
é como se eu doesse menos,entende?[eu sei que sim]
a virtude disso tudo é que falta-se muito no frio
para se ter sentimentos extremamente passionais:
estou adormecida e segura aqui,
respeitando, de janelas fechadas,
a delicada ecologia de meus delírios.

[ouvindo o piano]

quem sabe você aparece, há tempo.
escrevo na semana que vem.

beijo.

solicitações tardias

peço um alma sensível
e congruente

cruel,
a minha mente.

conselhos da ratoeira


“mantenha seus amigos perto de você, e seus inimigos mais perto ainda”

eu durmo comigo

náuseas
na ausência da nau
me afogo em mal estares

banho quente
chá de camomila
pão com mel

invento minha boa noite
como quem faz dobraduras


[mas e os sonhos?
sonhos são feitos de quê?]

me dá mais um pouco disso?


[experimento batons em dias nublados]

malva era a cor do céu quando eu a deixei ali.
furta cor entre lágrimas e rubor.
sem palavras, sem silêncios,
no terrível terreno dos soluços que reclamam a carne rasgada
na tentativa inútil de amenizar a dor.

ainda ela

ás vezes quem passa
é também quem espera

no amor não tenho finais felizes
Cinderela não calça 34

das proezas amorosas

guardo um amor que me excede
numa caixa de fósforos bordada.

lacrimejo
bem-te-vejo
vôo triste da manhã
cinza como a rubra alma
pode ser?
pode tudo,pode escuro
pode penas e compaixões
só não pode ser tarde demais.

querido,

hoje coloquei para quarar na grama sóverde
o enxoval nosso amarelovelho.
tão bonito ele é, que só de olhar
eu te amo mais.

sonhei pela noite antiga com uma cama branca,
tão branca quanto a sua lívida testa molhada
naquele dia dentro do rio.

esse mesmo rio onde hoje, ainda antiga,
lavo minhas saudades.
o mesmo rio que me salva em alvuras
ou que eu salvo, sustentado que é pelas minhas dores.

mas hoje tenho o rosto seco
e nele um sorriso firme
que se esgueira entre os varais de vento.

se você pudesse ver...

querido,

santa está louca e me atormenta.
pra você ver, olha, ela disse que eu não devia te esperar
e aceitar os cuidados do albinossombra lúcio.
disse até da sua morte.
vê se pode?
vê.

fiz como você pediu
- recado no balançar do bambuzal, eu li-
"não dei confiança"

tenho tanto medo da loucura,
quase o mesmo medo que tenho em te perder.
medo das coisas roxas.
doidivez e feridas abertaseternas são dessa cor.
medo das coisas que a gente só sente, sente, sente,
sente quase morrendo,mas nunca entende.

eu continuo sentindo.saudades no caso.no nosso.
sentindo e te esperando.

volte logo ou quando puder.
beijo,
sua mulher.

desapegos diários
é o exercício da boa morte.
possessiva de nadas que sou,
vivo mal,
mas tenho alternativa:
dias contados
e entregas voluntárias.

tudo, menos nada.

hoje eu estive com o diabo
e ele me contou ótimas piadas.

taciturna, como diriamos, nem fui mais.

pra despedir uma reza:
segue forte que é boa a sorte.

achei isso simpático.

querido,

hoje palavras na antiga catapulta
acertam em cheio as coisas do meu dia.
meu nariz continua sangrando,
reagindo á saudade,
ao mundo seco sem as minhas umidades condicionais.
eu levanto a cabeça e maculo alvuras
no magenta próprio de mim.
neste calor que amortece qualquer sentir
nebulosidades eu queria.
até tentei neblinas ontem á noite,
mas você,
bem sabe [tsc,tsc],
concreto que é não permite.

aguardo novas previsões.
uma carta sua.
ou uma encomenda sem remetentes.

[mande lenços]

á meia luz

de súbito
um beijo
suspenso
penso
suspeito de
um jeito
seu peito
minhas queixas
seu queixo
me mexo
eu?
...deixo.

chuva de primavera -
uma menina ensina
o gato a dançar

issa kobayashi


o amor impregnou três frases
numa fotografia repartida.

eu colo.

sonhos abrem pálpebras:
janelas invertebras,
onde futuros contorços
se esgueiram no para-peito.

[para corpos
para-quedas ciliares
que anti-paralisam
a aspereza de voar]

terceira cena de um filme triste

desabores
desamores
descolores

amargo de dores
em preto e branco
num filme antigo
que ninguém mais vê.

por que então não deixa de doer?

glitter

sapatos de boneca
para uma menina mulher.
dissimulada,
o que mais que ela quer?

das (in) condições do amor

apelo ao elo

de peles e pêlos:

atropelos

geniosa que é,
ela queima lâmpadas
e desrealiza desejos.
escura e sozinha.

masmorra 24

eu turvo,
algo treva.
eu rondo sombras,
sobras,
celas.
sondo as velas.
escura a especular o claro
de forma íntima,
imersa,
inversa,
aversa a estrelas.

anja

que fazes que andas tão cansada?

aborrecida, os dias te aborrecem
com suas pedrinhas, e ainda nem
podes dar a rufada da semana.
compromissos, contas e tentativas
de pegar a promoção do supermercado.
no quarto branco, os gatos sentem saudade,
mas és muito atenciosa para que sintam falta.
espreguiça-te com força
e afugenta um pouco o sono.
faz tua bondade com cara de malícia de hoje
e dorme- sonha porque amanhã é outro dia
que tentarão te tomar as asas.
é outro dia para pregares peça a quem tenta.

por Marcio Yonamine em Parachutes.01

christalina

"será feliz enquanto não enxergar a própria imagem"
águas do rio,
eu idem,
estou de passagem.

ele faz anos
e eu não faço nada.
sem felicitações tolas,
sem parabéns
e gestos além
do que se pode mover.
são os silêncios necessários
para que na distância
continue o sem-tempo.
e como eu vivo disso...
de carpe-diens guardados
em ampuletas viciadas.
todos os dias a mesma prisão.
então,
não é do sem coração,
sem memória
ou similar.
é do intuido,
resguardado,
do relevado,
revelando e
e extirpando temporalidades
que sequer importam.
o que importa é o retrato
bem desenhado do quarto,
que eu fiz onipresente
pra quando eu precisar lembrar.

nuvens,
desamparada arrisco um passo.
vento,
levanto os olhos já sem alento.

corajosa eu me dou em corpo-porta-chuva.
que perigo me cerca além daquele que carrego?

ternura em pingo grosso, descubro.
delicadeza contida num arroubo de lágrima.
por chora?


tempestades então, eu nublada consolo.

segredo I

meus versos brancos dormem inconfessos na sua mochila amarela



e você nem mais se lembra.
e eu quase esqueço.

vasculho a memória insistente
atrás de letras, tatoos e veias salientes,
de olhares do olhar pequeno,
de delicadezas do sentir ameno.
vasculando outros olhares,
invisto avatares e
novas palavras a cobrir
livros brancos:
ele sabe do meu alfabeto,
esse mesmo que não existe,
enquanto invento verbos e estados pra ser.

eu curiosio enquanto convenciono: o amo.

aos interessados

hoje,sozinha,
tive frio vespertino,
cachecol e capuccino

hoje eu até usei batom

ao pequeno dragão-estrela, rei inocente dos meus nagas


meu dragão não dorme nunca
quando eu atenciosa me atraio
ele fecha os olhos e finge


o meu dragão me comeu.
incompreensivo,tostou percepções
me condenando vigílias constantes


o meu dragão me psicotiza em cobranças
exigências e manhas quentes
me presenteia sorrateiro com olhos móbiles
a distrair minhas outras ocupações


mas o meu dragão é inocente
de olhos abertos e respiração fenecente
espera infantil pelas borboletas


o meu dragão eu entendo
nada adianta
o meu dragão chora, incongruente, no escuro
medroso de claridades
e da solidão a qual as vezes me abandono


o meu dragão,
num átimo-ato-falho não mais entendo;
sinto em rasteiras verbais.


o meu dragão...sou eu.

interrogativa ponho a máscara e gargalho reticente.
não te aguardo, nem pergunto por onde anda o amor.
há um calo no meu silêncio, eu vejo.
verbalizo então minhas híbridas palavras pontudas,
nas pausas obtusas de seu blá blá blá:
escárnio agudo nas sangrias de minhas desilusões.

crônica

era uma vez

o mundo

(Poesias Reunidas,Oswald de Andrade)

*se o mundo que é mundo foi uma vez só

porque meus problemas serão inúmeros?

tolice.

bilhete ao amor ausente

querido,
o dia continua atípico com céu temperamental.
eu continuo com os adjetivos excessos, mas isso você aí já sabia.
ando surda e anoitecendo rápido demais para contar suas estrelas.
acho que me perdoa por isso, não?

das arrogâncias I

eu vomito auto suficiência

segurando minha própria testa.
falseio meu bem estar e ponto.
"dispensa o mundo, vai."
eu me basto no casto desespero.

paciência

as favas andam excessas

não há como mais remeter

de absolvições ficam promessas

que impotente não tenho como deter

pela última página

para escritores de reticências e leitores reticentes

na minha agenda de ócio indócil

retomo frígida incompletas leituras:

campos de carvalho,

leminski no gargalo

e cesar em ana cristina.

confundo-me em pontuações metafóricas,

tempos interrompidos

e mortes de livros lidos.

não sei do ponto,

nem da reticência.

sei da vírgula,pausa,

esquecimento,luminescência.

alguém mexeu na instante:

nesta estante não cabem insistências,

nem desistência.

cabem marcadores de letras e ponteiros,

passagem em aspas e alteregos sem máscaras,

premeditar finais ao livro dado pelo meio,

preliminar olfatos e tatos no celulósico portador,

tesear aproximação

e de repente:

tesão

as letras no sentido-gozo de exautão:

e é FIM

constança era maníaca bipolar

cristiana era pagã

letícia era triste

ana era desproporcional

maria era complexa

clara era obscura

norma era anárquica

estér era nublada

glória era uma fracassada

bruna era "loira"

alva era morena

patrícia era hippie

lisa jamais esfoliava

rosa tinha cravos

e aurea vendia bijuterias

todas eram

só não assinavam as suas sinas

divagações I

cap. "ousam dias ou são noites? "

- veste-se novamente de ousado.

- ousadia é um acessório?

- quando nao é tatuagem sim.

- pra você ela é pele ou peça?

- é pêlo.

no fundo de um albergue

nada vai mudar

os sapatos continuam no mesmo lugar

poeiras dos idos

incertezas dos vindos

e os pés pra cima

bilhete de geladeira pras horas de fome

sim.

era isso que você queria ouvir.

vamos ser óbvios já que isso tanto te agrada:

eu gosto de você-

para o humanitário que sou,

que ama todo o mundo e gosta de poucos,

isso é grande coisa, muita coisa.

gosto desde aquela época, desde sempre.

nunca foi diferente.

antes que seu ego idiota infle

-como já bem prevejo-

não vejo muita graça neste fato,

mas apesar disso há salvações.

por exemplo: o seu cheiro de xampú,

o seu hálito e os cigarros camel.

os meus acabaram,

o humor e o saco pra grandes revelações também.

vou comprar cigarros.

mas volto.

volto uma hora melhor,

mais humorado e menos abstêmico.

(me refiro a cigarros e não a sexo, babe)

beijo,

João

10:17hs p.m.

silêncio dos passos únicos

numa noite já finda.

um cigarro pra distração,

um vento que toca a mão

e um caminho óbvio em meio a mim.

ajeito os óculos ausentes na face:

hábito.

rio de minhas manias

e vago.

meu vesper palatino espera na janela na meia tarde azul provo de um bolo de limão feito por mãe. ajeito creme, aliso lábios e me perco em paladares finos- eu que tenho na boca, a facilidade das palavras grossas. a pressão na língua me lembra a sutileza do seu gosto posto- costas nuas sustentadas sob meus lábios. lembrança absorta que dispensa meus olhos. avanço no horizonte, tilinto garfo no prato e volto á minha janela, melhor seria te ver contra ela. saudade e fome dá gula- penso. esperando pela noite, adjunta sua, aperto migalhas com um garfo insistente. ansiosa aguardo a primeira estrela , o fim do bolo e a boca sua a pendurar os sorrisos meus .

nascitura

uma esperança reside muda e anônima no segundo que se segue
firmeza contida suficiente para preparar os joelhos para uma queda
e os braços pra vestir as asas.

numa tarde de sol sem bengalas a torturar uma rua calçada, um menino sozinho, um estilingue, um gato e um revolverzinho vermelho e prata. um menino ainda sozinho. uma concentração agachada de quem aprendendo está a inventar outros que caibam, a principio numa vida inteira (nem que esta vida inteira padeça de vinte minutos apenas antes da mãe gritar um banho & bang-bang). o gato o esquece, não tem jeito. o estilingue apetece inércia de uma existência corrompida - e o menino o entende. um tiro e a surdez impactante do impulso. sonoplastias infantis convulsas percorrem as lembranças de dedos empunhados. a solidão e um corpo a distrair o tempo, gritar no ouvido dele e esconder até que aquele, cansado, se mande. eu mandava. mandava num mundo meu e em qualquer extensão que neste ousasse. aprendi cedo a mandar pra puta-que-pariu, encaminhava a ela vários e vários recônditos desagravos que amarguravam minha, até então, infância. apesar dos angustiantes segundos arrastados, que não me deixavam crescer, sofria-se em perder tempo com vazios intangíveis. aprendi cedo a descartar o que, com certeza, não me servia. (ainda não aprendi a ter certeza.) a mim é fácil o descolar-se de. : decolar ecos que só se repetem se eu gritar primeiro, como no quarto vazio dela - o surdo quarto de uma avó que lia lábios e de paredes que tinha ouvidos, imitavam-me. ela sorria e eu cerrava olhos como quem se esforça pra aprender a repetir, mas era sorriso. eu a repito. sem tentativas de. colo infâncias descascadas em meus dias hostis, colo cheiros de fruta, guarda roupas mistérios, colo os dias nublados, meu olhar enuviado e a lucidez que eu me postava, quando tempestades se encostavam em minha montanha. imito-me já que aquela lucidez nunca entendi, já que depois de mim nunca mais me alcancei. a mesma lucidez desse menino que inventa metáforas pro resto de uma vida, enquanto rabisca com gravetos um chão de areia e posta um revolverzinho no short de naylon. aprendi, como ele agora, a sonhar e a me defender do quê. "pra quê?"- me pergunto colocada de mim, enquando ando a me perder em revoadas memórias.uma esquina e eu me percebo sem meu revolverzinho."em que chão rabiscado eu o deixei?"

ainda que insistisse, frustava-se.
aliás, principalmente por.
faltava-lhe , nessa tanta vida ressurgida,
a letargia necessária inconquistada,
exatamente aquela,
que transforma mãos incompletas em eternidades-
sete dedos na mão como caminhos a apontar.
afobada por esses apontamentos,
ela ríspida prepotente,
pulava muros e se pardeava em noites tais.
em vão e em plurais mais:vazios.
na escuridão do tombo surdo
e dos incomensuráveis segredos dos indivísíveis,
ela seis,
desapontava-se ao olhar seus dedos mutilados.
uma vida a lamentar uma impotência contida em passado fel.
ela,
doce
e não mais tão felina.


ficaram-se os anéis.

vertigem

há sim uma observância abissal
que a percorre em fosso.
abre a porta numa relutância qualquer,
insiste.
sobra só uma côncava boca no espelho do elevador,
um tédio na bolsa,
o cabelo em franjas,
um batom insistente,
uma respiração constante,
os cabelos arrumados,
uma distração na imagem
"um poema dela"
as chaves na mão,
o coração e os pés...
...no chão.

ela que agora, térrea, traça olhos horizontais a fim de quedas menores.